他忍痛在脑子里一遍遍想着这些琐事，不能停下来，否则简明飞这个名字会携卷巨大的舆论风暴将他拖进痛苦的深渊。

那种疼痛，远比胃疼要难受。

迷迷糊糊地入睡，梦境便不由他掌控。

他好像回到了四年前，那个混乱不堪的午后，救护车和警车的笛声交杂混乱，他呆滞地用沾了血的手揉了揉已哭到干涩的眼，然后像个恐怖杀人犯一样，被带出那个曾无比依恋的家。

喉咙像被人钳住，又似被灌了岩浆，痛得发不出声音。

他穿着橙色小背心靠坐在冰冷的墙壁旁，身边的人来来往往，换了一批又一批，而他始终仰头盯着印有“在押人员行为规范”的宣传牌，如同沉浸在个人世界中的木偶。

整整32天，他一言不发，像个哑巴。

世界仿若一堵厚重无比的水泥墙，而他困在其中，无法呼吸，不能脱身。

直到一阵急促的铃声将他拽出这场冗长的梦。

简意猛地坐起来，胃口还有点疼，拿起手机，屏幕上的称呼是“妈”。

他抹了把额头的虚汗，接通电话，“怎么了妈？丹丹是不是出什么问题了？”

“不是不是，你别急，”他妈声音有点疲惫，语气不掩歉意，“我是不是把你吵醒了？这才不到6点半。”

“没，我平时都这个点起床。”简意靠在床头，一手搭在肚子上，问：“您是不是又熬夜没睡？”

电话那端传来叹气声，“没办法的事，丹丹离不开人。”

简意一颗心又揪起来，“请个护工吧，您和爸爸年纪都大了，经不起折腾的。”

“可是咱们家……”

“钱的事我来管，您不用操心，”简意抬眼看下墙上的挂钟，“我该出门了，稍晚点我把这个月的钱转过去，护工必须请。”